Originally posted 2012-04-09 18:27:27. Republished by Blog Post Promoter
Un endroit de la mort
La lumière blanche donne corps à toute la poussière de l’avenue principale.
Nade se trouve toujours sur des allées géantes et trop vite interrompues, ne menant à rien que des carrefours brûlants, des routes inachevées.
Elle a dîné ce soir dans la chambre.
Un grand verre de vin Kumala, de couleur profonde et blessante comme du sang, bénissant un morceau de sole rôtie parfumée de Lemon grass piquoté de Kaffir Lime Leaves.
Le liquide imprègne sa gorge et sa chair intérieure, aussi fort qu’un baiser d’ homme qui ne viendra pas.
La chair perlée du poisson subit une phagocytose obscène par les dents, la langue, le gouffre dans la jeune femme.
Ce soir, Nade est vêtue d’un petit maillot de corps blanc “Petit Bateau” aux garnitures gansées, une robe de coton surfin couleur crème, brodée de fleurs beiges, sans manches, laissant apparaître le creux de ses bras, ces lignes de muscles secs et d’os à même la peau.
Des membres durs, douloureux, graciles et écorchés.
© Alice Odilon 2010. “Lutèce dans le drap blanc”.
Les seins ronds et doux se nichent dans une lingerie Italienne; quelques grammes de soie et de dentelles, achetés rue Delambre dans sa boutique préférée.
Les petites fesses fraîches sont habillées d’une culotte taille 13 ans “Petit Bateau”; les chevilles minuscules, serties de socquettes couleur ciel en fil d’Ecosse satinant.
Aux pieds, des ballerines de cuir taupe, terni et griffé aux bouts par la terre.
II ne reste que la montre vintage au poignée de Nade, pour décrire son goût pour les petits cadrans ronds des années 40, montés sur un bracelet de cuir brun crocro.
Et puis son sac jaune Bottega Venetta, le plus somptueux objet volé depuis tous ces derniers jours passés à Paris.
Retrouvons l’allée de marronniers dans la poussière.
Nade court, sautille, se faufile entre cette jetée de grands arbres furieux.
Le vent dessine ses jambes de femme tout le long de sa robe couture.
Nade des villes, n’est pas des champs et le paiera très cher.
Elle fuit le lieu même qui l’environne et la détient, où cependant elle est venue de son plein gré, avec préméditation.
L’oeuvre pourrait servir d’anxiolotique.
Nade crée du gaspillage de temps, délibérément, en apothéose de son ennui ridicule.
Nade s’enfuit.
Sa vie est dans les pas qui viennent.
La colonne d’hommes partie de Srebrenica en Juillet 95, pieds nus, mains nues; séparés des femmes et des enfants, c’est à peu près la même route.
Aucune chance d’arriver.
Nade continue pourtant.
Il faut aller encore plus loin.
Elle accepte tout: la pauvreté, la solitude, l’abandon des hommes, le creux de son refuge, le silence.
Et elle n’a pas peur.
Elle n’a plus rien.
Plus rien ne compte si ce n’est un proche de sang quitté depuis plusieurs semaines maintenant.
Le reste n’est rien.
Elle est bien maintenant.
Soudain les hirondelles crient dans le ciel.
Leur jouissance : raser les murs. (dans le vent, des sons striants coupent les mots.)
Et dans l’air de ce bourg hostile, Nade retrouve la racine des ailes et du cri. – la chose qui fait vibrer N et la ramène toujours au sens.
Cependant là pour l’histoire, ce sublime coïncide avec l’arme blanche.
Le crâne d’hirondelle tape d’un coup contre la plaque d’un Range rover noir tout neuf: celui du Docteur F.
C’est fait, elle meurt.
©Copyrights Alice Odilon 2006
(Suite au prochain poste) ☞
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