Support for runaway persons, abused women, anorexic women
In her book “The Missing person guide to love”, Susanna Jones described with talent, the soul of a missing person. Astonishing.
“Portrait of Cynthia Feliks, the One rejecting rescue”. Alice Odilon. Copyrights. 2009
Portrait of Patricia Johnson: Missing person from Vancouver Downtown. Alice Odilon. Copyrights 2009.
Susanna Jones excels to describe the loneliness of a runaway person.
Alice Odilon. 8/08/2011
“C’est une victoire”. Copyright Alice Odilon 2006.
In this picture you can see Akoya the anorexic doll, achieving her terrible target of the
starvation in order to get a sort of control about her stressfull life with her anxiogene Mother.
Akoya meets the “non-return” point.
Anorexia symbolises the ultimate purpose (the Death) for the denied daughter
of the anorectic mother.
We can say that the bodily appearance of an anorexic person is a parade against the Mother.
The Mother symbolises “the Other”, she’s the good or the bad mother, she can be the
killer, she can be the protecting Angel.
- (“Mère suffisamment bonne…….
La notion de mère suffisamment bonne vient des théorisations de Donald Winnicott
qui s’inspirait des idées de Mélanie Klein qui parlait d’expériences suffisamment bonnes
pour l’enfant et désignait implicitement les soins maternels.
C’est une conception qui, hors des conceptions psychanalytiques de Winnicott,
peut se réduire à des visions moralisatrices et adaptatrices qui suscitent
légitimement débats et controverses.
Superficiellement on peut résumer la mère suffisamment bonne comme celle qui
sait donner des réponse équilibrées aux besoins du nourrisson, ni trop ni trop peu.
On l’oppose à une mère qui ne serait pas assez bonne.
C’est-à-dire qui laisserait l’enfant en souffrance et dans l’angoisse néantisante.
On l’oppose aussi à une mère qui serait trop bonne. C’est-à-dire qu’elle répondrait
trop aux besoins de l’enfant, et ne le laisse pas assez ressentir le manque
qui est également essentiel à sa constitution, plus précisément a l’identification
du moi comme différencié de la mère.
Ce trop maintient l’enfant dans une sensation de toute puissance et d’omnipotence.
Winnicott lie ces réponses de la mère à la constitution du soi en vrai ou en faux.
En Français, pour distinguer cette expression, on a gardé le terme anglais pour
désigner le vrai et le faux self.
Cette notion s’oppose donc a celle de la bonne mère (si elle pousse vers le toujours plus),
pour introduire l’idée d’une réponse qui doit être équilibrée, suffisante,
mais pas débordante.
(“Ces principes ne font pas office de jugement et ne s’attachent pas a décrire la personne de la mère,
mais le rapport de l’enfant a un objet maternel, qui peut en partie, mais pas nécessairement,
être lié à la personne physique.”)
At the beginning of life (first 2 months of life) the baby asks for food and Love, then Love and food.
en.wikipedia.org/wiki/Transitional_object
The “true self” is built by the positive replies of the Mother to the claiming child.
The “fake self” is built by the negative replies of the Mother.
fr.wikipedia.org/wiki/Donald_Winnicott#Vrai_self.2C_faux_self
But for the anorexic person, the link with the Mother is not so simple, the omnipotent
absent-present Mother has a dangerous hold over her child.
She can be present and be bad and she can be absent and be good, in the sense she won’t harm
or confuse the baby.
It’s a double-bind world.
The mother doesn’t name the place of her child.
Alice ODILON.
La nuit tombe bleue marine sur la ville où s’endorment Akan et la jeune fille, loin l’une de l’autre, dans un quartier opposé de la cité.
Elles ne se parlent plus maintenant.
Akan dans son lit repense à la demoiselle aux hirondelles.
Elle a peur pour elle.
C’est dans la peau de la jeune fille désormais, la peau neuve a été tatouée.
Le dessin splendide doit lui faire mal à cette heure ci.
Non parce qu’il s’agit d’une plaie, mais parce qu’il s’agit d’un terrible acte manqué à l’envers.
Il n’est cependant plus question de rature, hachure à l’encre noire.
“Le bras aux hirondelles”. copyright Alice ODILON 2010.
Pour la gamine, ce tatouage indélébile conclue son amour incontrôlé pour sa mère; pour celle-ci il s’agit d’une fantaisie, d’un message impubère.
Mais alors que c’est-il donc passé?
Quel est ce quiproco dans la peau, si douloureux et virtueusement regardable?
- J’ai voulu faire entrer les hirondelles dans mon ciel, et Akan avec, raconte la jeune fille dans son sommeil profond.
Je désirais les garder en moi, de crainte qu’elles ne s’envolent.
C’était la seule chose à laquelle je pouvais vraiment m’accrocher.
Cette pensée pour ma Mère.
Et je sentais Akan partir, vers la fin de sa vie et je l’ai retenue.
Ecrire ma mère dans ma peau représentait le pacte le plus réel de mon destin.
Sacraliser Akan c’était aussi la faire mienne pour que je puisse vivre enfin.
Toutes ces écritures à l’extérieur de moi, m’ont paniquée et se devaient d’être captées dans mon derme.
Je demande l’absolution afin que je puisse regarder l’intérieur de mon bras, sans la hantise du membre étranger.
Que ce cauchemar cesse à jamais, que ma mère ne craigne plus d’être dans ma peau.
Oh! Maman que m’as-tu fait en partant de ma vie?????
J’ai tellement eu peur pour toi, toujours.
Maman reviens moi, reste en moi, que je puisse vivre sans ta présence!
- Dans la nuit bleue marine, Akan ne peut plus dormir.
Ses longues jambes fuselées remuent lentement sous le drap.
A l’intérieur de ses bras maigres, s’endort une petite fille au bras hachuré d’oiseaux.
Son corps anorexique lui parle de la jeune femme aux hirondelles.
Alice ODILON. Copyright Alice ODILON 2010.
Navy Blue Night falls on the exile city where sleep Akan and the girl far away from each other in an opposite area of the city.
They do not talk anymore.
Akan in her bed, thinks about the swallow tattoo girl.
She is worried about her.
It’s in the skin of the girl right now. The new skin has been tattooed.
The virtuous design is certainly hurting her arm at this time.
Not because it is a wound, but because it is a terrible Lacanian backwards slip.
However, there is no question anymore of erasing, neither black ink hatching on the flesh.
For the girl, this uncontrolled indelible tattoo concludes her love for her mother.
For the the last one it is a fantasy, a message coming from someone below the age of puberty.
So what happened then?
What is this quiproco in the skin, so painful and virtuous watchable ?
- I wanted to show the swallows and Akan in my sky, says the young girl in her deep sleep.
I wanted to keep them in me, I was so scared they flied away.
It was the only thing I could really hang on.
This memory of my Mother.
And I felt Akan leaving, towards the end of her life and I retained her.
Writing my mother in my skin was the most real covenant of my destiny.
Making Akan sakred, was although making her, mine, in order I could live finally.
I panicked, all these entries outside of me, had to be trapped in my skin.
I’m asking for absolution so that I can watch inside of my arm without the phantom pain specter of a missing limb.
Let this nightmare stops forever, let my mother no longer fears being in my skin.
Oh Mom! what have you done to my life ?????
I’m so afraid for you, always.
Mom be back to me, remains in me, then I can live without you!
- In the navy blue night, Akan can not sleep.
Her long slender legs slowly stir in the sheet.
Within her thin arms, a little girl with hatched birds on her limb, falls asleep.
Disembodied Akan dreams about the limbless baby.
Alice ODILON. Copyright 2010.
La rue semblait vide et Akan, arrivait peu à peu aux frontières du Centre, annoncées par des enseignes de fast foods, des terrasses de cafés, des pavés neufs, des maisons
encastrées les unes dans les autres.
Si elle n’avait pas senti le regard écoeuré qui la poignardait dans le dos, et brûlait tout son corps, Akan aurait simplement souffert d’une douleur subite, aiguë entre les omoplates, fouillant les vertèbres et les nerfs électrisés.
” Akan poignardée dans le dos par un regard malveillant”. Alice ODILON copyright 2010.
Mais Akan perçut les yeux de son tueur virtuel.
Cet homme l’assassinait littéralement par son air vomisseur, dénonçant un des crimes présumé de Akan.
La jeune femme étrangère dans ces lieux sans histoire, osa se retourner, par instinct sentant sa propre pulsion scopique vouloir la défendre.
Elle fit quelques pas vers l’inconnu interloqué par cette mouvance féminine rompant avec la convenance des déplacements physiques entre homme et femme.
- Bonjour, s’il vous plaît, puis-je vous demander pourquoi vous me voyez avec la peur?
- Je ne vous regarde pas, je passe. Mes affaires m’attendent, je ne vois pas ce que vous voulez dire.
- Excusez-moi, j’ai vu votre arrêt sur le trottoir d’en face, j’ai senti votre crainte en me considérant.
- Non, non je ne vois pas de quoi vous parlez, répondit cet homme sur un ton plus haut.
J’ai simplement remarqué votre silhouette osseuse, j’ai eu mal pour vous, je vous ai trouvée inregardable.
Akan reçut une pique dans l’estomac; les battements de son coeur partirent en cavale.
Cet homme devait avoir une trentaine d’années et présentait une allure très affirmée et élancée.
- Ce bel homme est entrain de me dire la vérité, que je suis morte et je n’ai pas le droit de marcher dans cette rue, pensa Akan, très fatiguée.
- il vous manque tout, la chair, où est votre chair? interrogea l’individu s’étant approché de la jeune femme comme abattue.
Vous êtes vieille et vos jambes, vos bras m’apparaissent comme des branches d’un arbre foudroyé, vos gestes parlent d’une souffrance que je me suis cachée depuis toujours.
Je n’arrive pas à me dire que vous existez dans cette rue, là maintenant, en ce moment où, moi je passe, et où les femmes pour moi, portent la chair, m’invitent à les déshabiller du regard.
Une femme c’est bon à regarder, c’est du plaisir.
Je ne demande pas qu’une femme ait un regard, c’est moi qui voit, elle ne fait que se montrer, vivre par mon regard d’homme.
Je ne supporte pas vos yeux, ils sont trop grands et me gênent plus encore que cette chose cachée au bas d’un tableau de Holbein: “Les Ambassadeurs”.
Oui cette chose en biais, cette anamorphose de malheur, me traquait comme vous avec votre visage mangé par vos yeux abusés.
Akan sentait son corps s’effondrer sous la négation verbale du jeune homme.
- Je ne sais pas, je ne peux pas, je…. je peux plus, laissez-moi.
- C’est bon, quelle personne bizarre vous êtes! vraiment je n’ai pas envie de vous parler d’avantage.
Vous me gênez, je ne supporte pas de voir vos clavicules saillantes, je n’ai jamais vu un corps comme le vôtre; c’est assez.
Au revoir.
Et l’inconnu s’en alla en grognant des mots inaudibles sur un ton pestiférant, au son desquels Akan aurait pu crever.
Alice ODILON. copyright. 27/06/2010.
The street seemed empty and Akan, came gradually to the borders of the Centre announced with signs of fast food restaurants, sidewalk cafes, new pavements, houses built into each other.
If she had not felt the disgusted glance which stabbed her in the back, and burned her body, Akan would have just suffered a sudden pain, an acute sore feeling between the shoulder blades, dismembering her prominent vertebraes and wrecking her electrified nerves.
But Akan caught the eyes of her virtual killer.
This man was murdering her by his vomiting glance, denouncing her presumed unpardonable fault.
The young foreign woman trapped in this non-sense situation, ventured to return, by instinct, lead by her own scopic pulsion trying to save herself from the lethal attack.
She walked towards the stranger (seeming taken aback by this female motion, breaking with the convenience of eye contact between man and woman.
- Hello, please, can I ask you why you’re watching me with fear?
- I do not watch anything, I pass. My business cannot wait.
I did not stare at you.
- Excuse me, I saw your stop on the opposite sidewalk.
I felt your fear while you were looking at me.
- No, no you’re wrong, replied the man, on a higher tone.
I just noticed your bones, I was bothered by your insulting body,I have found it “inregardable”.
Akan was picked in the stomach, and her heart beating went on the run.
This man might be thirty years and got a very assertive and slender style.
- This handsome guy is telling me the truth, I’m dead and I don’t have the right to walk down this street, Akan thought, very tired.
- You miss all the flesh, where is your flesh? questioned the stranger having approached the young shot woman.
You’re old and your legs, your arms look to me like branches of a dead tree.
Your move speaks about a suffering that I hid forever in me.
I can not tell to myself that you exist in this street, by now when I am, and where women, always will be at my disposal, invite me to leer their “dirty” body.
I do not ask a woman to decide, it’s me who watch.
She does show herself, to live through my eyes of man.
I can not stand your eyes, they are too large and scare me more than this thing hidden at the bottom of a Holbein painting: “The Ambassadors”.
Yes this anamorphosis hunting me like your face eaten by your special look.
Akan felt her body collapsing under this negative young man.
- I do not know, I can not, I …. I can not anymore, let me.
- It’s fine, what a weird person you are! I really don’t want to talk to you any more.
You embarrass me, I cannot be comfortable with your protruding collarbones, I’ve never seen such a thin body, it’s too much for me.
Goodbye.
And the stranger went away muttering inaudible words in a violent tone, so rude, than plague Akan might have died.
Alice ODILON. Copyright. 27/06/2010.
Her life is Art and research about Anorexia.
Works for International Press and exhibits around the world. [Read More …]
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